Vendredi 8 mai 2020.
Ce jour férié en l’honneur de la victoire du 8 mai 1945 n’en est pas vraiment un… C’est pour lui un jour comme les autres. À 10 heures du matin, quand il sort de la ville, déjà presque vide, avec ses grandes avenues désertes et ses parcs abandonnés ou la nature a repris tous ses droits, et qu’il traverse la banlieue nord, entre usines à l’arrêt, puanteur de l’incinérateur, barres d’immeubles et terrains vagues, il est empreint d’un terrible sentiment de solitude et d’angoisse. Il n’a pas croisé plus de 6 voitures et vu très peu de passants. Le ciel est bas, terne et gris. Aucun souffle.
Devant les hauts murs du stade où il gare son scooter, dans le silence, il n’entend plus que les oiseaux qui s’appellent et se chamaillent. Il se fait ouvrir la porte électrique par le jeune gardien à casquette sorti un instant de son bureau. La pluie arrive. Par un des passages, il pénètre sur les gradins. C’est un lieu mythique que le stade Ernest Wallon.Ila vu s’affronter les plus grandes équipes de rugbydu monde.
Il y est venu souvent, au milieu de foules incroyables, vociférantes, vibrantes, réagissant comme un seul homme – et oui, c’est un milieu très peu féminin – lors des montées offensives, retenant son soufle, dans un impressionnant silence, quand le butteur s’élancait pour une tranformation et hurlante de joie ou de déception lorsque le ballon ovale passait entre les poteaux. Il était au milieu de ces supporters répétant avec eux les mille et une conneries savantes qu’ils s’échangeaient à l’infini, manière de dire pour ne rien dire d’autre que le profond plaisir d’être ensemble.
Mais ce matin-là, c’est tout autre chose. La rédaction lui a demandé un reportage, pour illustrer le confinement, sur un ancien champion du stade toulousain. Il a choisi de le rencontrer et de le photographier sur les lieux mêmes de ses anciens exploits. Et d’ailleurs, le voilà. Il est accompagné du jeune gardien à casquette qui gardait l’entrée.
C’est un vieil homme fatigué avec une canne et bien sûr un béret. Il doit sourire mais son masque de papier lui cache la moitié du visage. Un très beau regard. Ce vieux monsieur ne paie pas de mine mais son nom est célèbre et mêmes les enfants nés bien après ses combats le connaissent encore. Sans se serrer les mains, ils s’assoient à quelques fauteuils l’un de l’autre. Il enlève doucement les élastiques de son masque. “Voilà, c’est moi.”
Le reporter est un peu ému. On le serait à moins. Il prépare son appareil. Se concentre…
Et c’est à ce moment-là, que le jeune gardien qui allait repartir vers son bureau se ravise et leur demande, timidement, s’ils ne voudraient pas, après l’interview, venir le rejoindre pour partager avec lui un peu d’omelette aux champignonsavec une bonne bouteille. Ce serait pour lui un grand honneur de recevoir Monsieur …

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Jacques:
Rugby, poteau, supporters, conneries, vociférations, omelette aux champignons

Caillou le 8 mai 2020

Et le texte d’Annick

16 ans

Les supporters étaient entrés dans l’arène
et portaient les frères Moulines avec orgueil
la Vierge rouge avait gagné cette année-là
Point de vociférations, point de vacarmes point de conneries
Des rires des larmes de la joie. Le rugby
les unissaient dans un même élan
Omelette, c’est ce qu’il préférait
et tous l’appelaient Omelette aux champignons
parce que les jours d’automne il disparaissait
Il venait d’avoir seize ans
Comme il était le plus jeune
le coup d’envoi était pour lui
Une faveur qu’on lui faisait
et il savait en être reconnaissant

Rien ne laissait supposer les catastrophes à venir
Qu’à seize le roulement de tambour peut être pour toi
Qu’à seize ans tu peux mourir
Qu’à seize ans alors que tu n’es qu’un enfant
Personne ne peut t’entendre pleurer et gémir .

Puis la noirceur du ciel et de la terre s’en est allée
Les battements d’ailes des oiseaux chanteurs
ont sifflé le retour du printemps
Tu regardes le terrain, les poteaux en forme de H
Des camarades ne reviendront pas
mais toi tu es en vie, tu es en vie, le cœur brûlant.

Et le texte de Maryse

Ah le sport !
Ce soir, Marcel part au stade avec les copains voir le match de rugby France/All Blacks.
Je me suis dit « pour une fois je vais l’accompagner devant la télé ». Pas de femmes avec eux! Ils feront leur troisième mi-temps en bons machos. Pour tout vous dire je n’ai aucune envie de partager leurs beuveries, leurs blagues salaces et leurs conneries d’adolescents attardés.
 Avant le spectacle je me prépare une omelette aux champignons, un verre de corbières et je m’installe devant le poste.
Ça commence. 30 bonshommes, deux équipes : les Français et les All Blacks. Les spectateurs se lèvent et j’entends la Marseillaise. C’est au tour des Néozélandais qui se lancent alors dans un aka diabolique. Deux chants guerriers pour une rencontre sportive…
Dans les tribunes, les supporters commencent à s’agiter, déploient des banderoles, sifflent dans des trompettes un vrai bordel !
 Sur la pelouse, c’est l’attente du coup de sifflet de l’arbitre. C’est parti !
J’ai du mal à repérer les équipes. Ah ça y est France en blanc, All Blacks en noir (Hi ! Hi! C’est original).
 Je vois des types qui courent dans tous les sens, se faisant des croche pieds, se bousculant. Et tout à coup ils s’attrapent, se positionnent telle une tortue (ça doit être ça la mêlée) et ils poussent, poussent … Jusqu’à ce que le ballon soit expulsé. Et ça repart, courent, se plaquent, se disputent le ballon….
Tout à coup j’entends « essai ». Mais essaie quoi ? J’y comprends rien. Je vois un All Black à plat ventre sur le ballon derrière une ligne jaune. Je me dis « il a dû trébucher ». L’arbitre siffle  » transformation ». Alors là c’est le summum ! Pour moi, la transformation c’est quand pépé tue le cochon et qu’il le transforme en saucisses. 
Et là, je vois un type, un grand noir, bien bâti, debout le ballon à ses pieds. Je suis bouche bée et laisse tomber une pleurote. Ils ne sont pas tous comme les mastodontes qui faisaient la tortue tout à l’heure !
La caméra: gros plan sur l’homme concentré, le pied sur le ballon puis zoom sur deux poteaux. Faut suivre ! Je ne vois pas bien le rapport entre les deux plans. Et tout à coup, il tire, travelling de la caméra, le ballon vole et pile entre les deux poteaux ! Des vociférations s’échappent des tribunes.
Ainsi de suite jusqu’à la fin, sifflets, tortue, essai, transformations, slogans des aficionados.
 Score : 30 a 15 pour les All Blacks qui se lancent dans un aka déchaîné. Côté Français la défaite est amère, ils regagnent les vestiaires tête baissée.
J’éteins la télé, j’attends son retour.
Pas de troisième mi-temps, il va rentrer dépité et je vais devoir le consoler.

Dans une sombre impasse d’un vieux quartier parisien, au fond du 13ème, entre La butte aux cailles et la porte de Gentilly se terrait la boutique du docteur Créhange. Sous l’enseigne défraîchie l’ANARCHIVISTE au graphisme désuet, la vitrine en était poussiéreuse et j’avais le plus grand mal, ce soir-là, à discerner au travers si un employé ou le docteur lui-même y officiait encore. En tout cas je n’y voyais aucune lumière.
Le réverbère encore allumé à une dizaine de mètres n’éclairait lui-même pas beaucoup. Juste un vague espace sur le trottoir mouillé. Je devais prendre une décision car un type, manifestement saoul, un énorme mastard en duffle coat, traînait vers le coin de l’impasse déserte et s’approchait de moi. Je me résolus à ouvrir la porte qui, curieusement ne me résista pas, et une petite clochette tintinnabula.
Un chien aboya dans une pièce à l’arrière. Je ne le voyais pas mais je savais intuitivement qu’il s’agissait d’un petit chien car son jappement était aigu, comme celui d’un teckel. J’entendis alors un bruit de pantoufles raclant le vieux carrelage et vis apparaître le docteur en blouse grise qui, onctueux, me demanda ce que je désirais. On aurait dit une caricature antisémite du début du siècle, l’autre bien sûr. Voûté, coiffé d’un calot hors d’âge, il se frottait les mains en me dévisageant. Peut-être avait-il froid? Peut-être flairait-il la bonne affaire?
Que puis-je pour vous, jeune homme?Sa voix était chevrotante…
Bonjour monsieur. Je cherche un livre rare et j’ai vu sur votre site Internet que vous en possédiez un exemplaire.
Oui, c’est possible. Quel en est le titre ?
“De la misère en milieu étudiant”, mais dans l’édition de 1966.
Ah, je vois, je vois…
Il prit un gros livre noir sur le comptoir, en tourna quelques pages… Je me demandais bien comment il pouvait y voir dans cette pénombre… Puis, pointant du doigt une ligne s’écria: Maaaaaaryse. Et une superbe blonde aux formes ahurissantes surgit elle aussi d’un recoin.
Pouvez-vous s’il vous plaît aller chercher cet ouvrage qui doit être sur l’étagère du haut de la quatrième travée? Elle se jucha sur un escabeau et nous la regardions, le docteur et moi-même, en gravir les marches, dans sa robe légère, jaune canari, qui froufroutait.
Ce doit être à côté dans les P, entre Ploutocratie et Proutotype… Vous le voyez?
Elle ne répondait pas mais je ne pouvais pas la quitter des yeux. Le blond platine de sa chevelure éclairait cette boutique obscure. Après quelques minutes, sur son escabeau, la très belle Maryse murmura que le bouquin que je cherchais n’y était pas mais qu’il était peut-être en réserve, ce qui demanderait plus de temps.
Le docteur me regarda, un peu déçu:Je peux vous le reserver? Vous savez cher monsieur, vous auriez du nous contacter d’abord. Nous aurions chercher votre ouvrage et vous l’aurions fait parvenir dans les plus brefs délais. Nous travaillons surtout avec Internet. Surtout depuis cette malheureuse épidémie de 2020.
Je lui laissai ma carte et des arrhes et tandis que je repartai, j’entendis le docteur dire à son employée:
Nous allons fermer. Vous pouvez lâcher Biblioteckel.
Dans la ruelle, l’énorme type émêché cherchait ses clefs sous la lumière du réverbère, du moins c’est ce qu’il me dit quand je le lui demandai.
Mais, c’est là que vous les avez perdues?
Non, mais c’est là, qu’il y a de la lumière.

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Maryse:
Anarchiviste, escabeau, biblioteckel, proutotype, réverbère et poussiéreux

Caillou le 7 mai 2020

Le texte de Maryse

Ainsi que celui d’Annick

Irèné

Chaque matin avant de partir à la bibilothèque de St Gall, Irèné confie son teckel à la voisine qui adore la bête et la gave de sucreries aussitôt que l’archiviste tourne le dos. Elle l’a surnommé  Anarchiviste parce qu’elle voue une grande affection à la bibliothécaire qu’elle voit régulièrement manifester.
La spécialité d’Iréné c’est classer les chartes, les manuscrits enluminés enfin tout ce qui se rapporte à l’époque médiévale. Pas une mince affaire. Ils se trouvent dans les travées du haut alors elle passe sa vie les bras tendus juchée sur un escabeau de bois vieilli qui couine dangereusement . Son collègue, un  Albanais de Tirana, a tendance à être très approximatif lorsqu’il parle de ces documents anciens, qu’il appelle des « proutotypes » parce qu’ils sont uniques au monde. Les rayonnages en épis, souvent poussiereux, forment des fleurs qu’elle aime regarder lorsqu’elle est au sommet de l’échelle, toute proche du plafond qui lui donne le vertige.
Le soir lorsqu’elle rentre fatiguée, pour oublier les motifs rococos, les enluminures dorées et tarabiscotées des textes sacrés encore incrustés au fond de ses yeux, elle fait un détour chez l’épicier  du coin et prend quelques rostïs, un  Älplermagronen et bien sûr de la compote de pommes pour accompagner le tout. Quelqu’un vient dîner qu’elle n’a pas vu depuis longtemps. Elle passe rapidement chez la voisine intriguée par tant de victuailles. Mais elle ne dira rien.
Anarchiviste ou Biblioteckel l’attend avec impatience.  elle a mis du temps à lui trouver un nom mais tout naturellement Biblioteckel s’est imposé à elle parce qu’elle lui lit des histoires tous les soirs et que le dimanche, ils regardent ensemble des documentaires animaliers. De ses deux noms, le chien ne s’en formalise pas puisqu’il a compris qu’il pouvait en  tirer profit.
Après dîner, la balade chargée de faire baisser la glycémie, consiste à descendre et à monter dix fois la rue des Illustres jusqu’au réverbère rouillé où des milliers de petits insectes viennent se brûler les ailes. Elle a  lu quelque part que les sept millions de réverbères en Allemagne font plus d’un milliard d’insectes tués. Elle est inquiète. Il faut dire que la période est difficile.  Alors Iréné a accroché à son balcon le slogan du moment Pas de retour à l’anormal. Ce qui lui vaut quelques ennuis dans la copropriété puisque la charte des COPROPRIETAIRES pas coco du tout mentionne pas de politique. Ce soir, le chien fait la tête. Il ne sortira pas.
Bientôt 20 heures. Un petit tour à la salle de bain, lui rappelle qu’elle a dépassé la quarantaine et qu’il faudra  beaucoup d’efforts pour faire oublier toutes les rides qui petit à petit se sont installées au coin des yeux, au coin des lèvres, au coin de tout. Fermer la lumière. Elle chantonne tout en préparant la table.  Elle ne l’a pas vue depuis longtemps et a oublié que tout ça s’était bien mal fini il y a 10 ans déjà…

5 mai 2020

Lettre à Monsieur le rédacteur de l’articulet paru en page 6
et sur le site internet du bulletin municipal de T.

Vous n’êtes qu’un folliculaire plein d’affèteries ridicules. Et anonyme en plus.
Votre passion journalistique est de bas étage ! Et très proche, malgré vos formules alambiquées, de la délation de pissotières. Vous avez cru pouvoir me dénoncer et m’insulter en livrant à vos lecteurs, je vous cite : « turpitudes du ludion excité de la rue Sainte Madeleine». Vous ne me connaissez pas. (Bien que je soupçonne que vous habitiez au n°27 de la sus-dite) 
Si je sors toutes les nuits pour promener mon chien c’est parce qu’il souffre d’agrypnie. Et ce depuis plusieurs années. J’ai de nombreux certificats de vétérinaires qui peuvent le prouver. Je ne contreviens donc pas du tout par plaisir aux exigences du confinement exigé par les autorités.
J’ai parfaitement le droit de promener mon « cador hurleur » de 3 heures à 4 heures du matin toutes les nuits et, tant qu’à faire, je préfère que mon petit Wagner adoré aboie dans la rue, et particulièrement sous les fenêtres du 27, plutôt que dans l’appartement, au risque de réveiller mon épouse.
J’exige donc que vous vous excusiez sur le site internet de votre torchon municipal, faute de quoi je porterais l’affaire devant les tribunaux.
Fait à Ticismele 5 mai 2020

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Jenny:
Atticisme, folliculaire, affeterie, agrypnie, Ludion et Madeleine
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Caillou le 5 mai 2020

Et le texte de Maryse

À chacun son trip

Elle veut partir maintenant.
Tout de suite !
Au cinquantième jour de cette réclusion la libraire veut s’en aller et prendre la voiture pour rouler, rouler vers la montagne ou la mer, peu importe mais loin, loin.
Elle veut aller marcher dans la forêt, retrouver la poésie de la découverte.
Est-ce qu’il y aura encore du muguet dans les sous bois ?
Elle veut photographier des pissenlits, de tout près, juste avant que le vent ne disperse leurs aigrettes.
Le monde entier l’attend et elle veut, maintenant, tout de suite, le retrouver et se rouler dedans.

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Jacques: 
poésie, marche, muguet, pissenlit, librairie, photographie !
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Caillou le 4 mai 2020

Et le texte de Maryse

Illusion,

Une petite fenêtre de liberté s’ouvre !
Demain on pourra s’évader. Mais, attention ! Pas plus de 100km. Cloîtrée depuis un mois, je passe du temps à regarder les vieilles cartes postales que je collectionne et les photographies de famille. J’étale pêle-mêle un tas de photos jaunies et mon regard est attiré par l’une d’elle. Une place de village, des tables chargées de victuailles sous une ronde de platanes vigoureux. Rien ne manque ! Un brin de muguet près de chaque assiette. La convivialité qui s’en dégage me réchauffe le cœur en ces temps de solitude forcée. Un peu à l’écart, une fontaine autour de laquelle des hommes, chemise blanche et pantalon noir, celui qu’on sortait pour le mariage du fils, des femmes vêtues de robes printanières et quelques enfants habillés avec « les vêtements du dimanche ».
Je retourne la photo et déchiffre les restes de quelques mots délavés par le temps : « Confinoux, 1er mai 1913 ». Ce nom ne m’est pas complètement étranger, c’est l’époque de mon arrière grand-père que je n’ai pas connu. Je me souviens vaguement avoir entendu ma grand-mère parler de ce village, dans le Tarn, de sa douceur et des pissenlits qu’elle ramassait pour faire une soupe dont elle seule avait le secret. C’est décidé, j’irai à Confinoux.
Vite j’attrape ma tablette, Mappy et hop je cherche « Toulouse/ Confinoux ». Pourvu que ce soit dans le rayon autorisé! L’écran s’affiche, 97,3 km. Ouf ! 
 »Demain matin, dès l’aube je partirai », le premier vers de cette poésie que j’aime tant s’échappe de mes lèvres. Avant de me coucher, je passe à la librairie vérifier que j’ai bien baissé le rideau de fer. Toute excitée à l’idée de ce voyage dans le temps, je peine à m’endormir.
Enfin, le chant des oiseaux me réveille. Je m’habille légèrement, le temps est clément, j’avale en vitesse un café, ferme la porte d’entrée et me retrouve au volant de ma voiture. Je pose la photo sur le tableau de bord, branche mon GPS et je démarre.
 Personne sur la route, la campagne est belle. Seule la voix d’hôtesse de l’air de mon GPS me sort de mes rêveries « au prochain rond point, prenez la deuxième sortie à droite ». Et je vois « Confinoux, 3km ». J’y suis. Je me gare à l’entrée du village me disant qu’une petite marche me fera du bien.
La photo à la main, j’arpente les ruelles pavées, bordées de coquettes maisons aux balcons fleuris. Il est encore tôt, le village est calme. Je vois un panneau « Mairie ». Souvent la mairie se trouve sur la place centrale, je prends donc cette direction. Quelques mètres et j’y suis. Je regarde la place puis la photo, essaye de trouver un repère. Ce n’est pas possible ! Il doit y avoir une autre place. Je regarde à nouveau la place, il y a deux platanes rescapés de la tronçonneuse, la petite fontaine. C’est bien elle ! Mais au milieu, en lieu et place des tables du banquet, un parking. Le rêve est terminé. En rejoignant ma voiture je me surprends à fredonner la chanson de Dutronc « c’était un petit jardin qui sentait bon le métropolitain…. »

Ainsi que celui d’Annick

Floraison printanière

La poètesse marche sur une corde,
funambule la nuit, eau dormante le jour.
Finit le mètre, finit la rime, seulement des ondoiements
de l’âme, feuilletés par des mains aimantes
dans les librairies au coeur des villes .
Sur les partitions poussent le muguet et le pissenlit
Muguet et Amour associés pour toujours
Bouquet des fleurs du mal depuis
que  Pétain l’a fait rimer
avec révolution nationale et travail
Le pissenlit, vivace hermaphrodite, n’a besoin de personne
 Inflorescence jaune, grand capitule isolé,
Il nourrit soigne et guérit.
Cette herbacée, sait se rendre utile et sa poésie
célébrée par les grands toqués de la cuisine
attendrit les coeurs nostalgiques de l’enfance
paysage figé par la photographie
Souvenir blafard et jaunie.

Le médecin :
La zone est interdite aux pompiers, aux ambulances, aux flics, et aux services sociaux. Ils se font caillasser par des bandes d’adolescents dès qu’ils entrent dans le quartier. C’est grave que l’on ne puisse plus aller secourir des gens ! Pas seulement les malades du covid19, mais tout le monde… *1
Le philosophe :
Que voulez-vous dire par zone ? La banlieue de la fin du XIXème siècle, derrière les fortifications de Paris où vivaient les chiffonniers dans des baraques où grouillait la vermine ? *2
La résistante: (ricanante)
Mais non ! Il désigne avec mépris ce que j’appelle moi les quartiers populaires !
Le médecin : (en aparté : Mais quelle glu celle-là !)
J’entends par zone ce que l’on appelle maintenant avec un euphémisme : les quartiers sensibles, les banlieues difficiles… Ces grands ensembles où il n’y a plus aucune mixité sociale ou ethnique et où s’entassent les pauvres, les difficultés… et la délinquance.
La résistante :
La délinquance ? Mais vous n’y connaissez rien ! Vous l’avez lu dans le journal ! C’est une infime minorité de la population des quartiers !
Le médecin :
Mais ce que disent les journaux est grave !
Le philosophe : (docte)
Le confinement a entraîné l’arrêt brutal du trafic de drogue. C’est toute une économie souterraine qui s’est effondrée. Et pour les personnes qui travaillent, et ce n’est pas là qu’il y a beaucoup de télétravail, les emplois se sont raréfiés. Économie informelle et économie réelle sont toutes les deux à l’arrêt. Jusqu’à quand ?
La résistante :
Jusqu’au 11 mai, peut-être ! Mais après, la reprise du travail se fera par les emplois les plus subalternes. Du genre qui se lève tôt et s’entasse dans le métro pour faire vivre des gens comme vous. Les habitants de la zone comme vous dites, vont donc remettre leurs enfants à l’école parce qu’ils n’auront pas le choix !
Le médecin et le philosophe:
Bon ! Vous êtes contre tout. Il faut bien faire quelque chose ! Vous étiez contre le confinement, maintenant vous êtes contre le dé-confinement !
La résistante :
C’est vraiment le bal des faux-culs.Le coronavirus frappe tout le monde mais ses conséquences ne sont pas les mêmes suivant qu’on est puissant ou misérable. Moi je rêve d’une insurrection des quartiers populaires ! *3
Le médecin :
C’est vrai qu’avec tous les voyous qui y règnent en maître, vous avez l’habitude des émeutes.
Le philosophe :
Mais calmez vous. Vous avez un peu raison tous les deux ! Vous n’allez quand même pas en venir aux mains.
La régie :
Lancez la publicité !

*1 https://www.ladepeche.fr/2020/04/20/fusees-cocktails-molotov-grosses-pierres-des-policiers-pris-au-piege-dimanche-soir-a-toulouse,8854450.php
*2 http://peccadille.net/2014/02/04/avant-le-periph-la-zone-et-les-fortifs/
*3 https://www.revolutionpermanente.fr

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Agnes: 
Zone, Philosophe,  Glu, Bal, Résistante, Médecin.
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Caillou le 3 mai 2020

Et le texte d’Annick

Bal Balbon est encore médecin
Mais plus pour plus longtemps
On vient de lui annoncer un cancer
Une véritable glu celui-là
Il ne l’a pas lâché depuis six mois
Rongé de l’intérieur qu’il est
des petits trous, un peu partout
des voiles aussi qu’ils disent
C’est drôle parce que signe du cancer
et ascendant cancer
Ca devait arriver
Son corps est devenu un territoire hors de contrôle,
Une menace diffuse
Une zone grise, résistante, un problème à combattre
mais il n’en a pas la force
Alors depuis qu’il sait Balbon philosophe,
Balbon soliloque, c’est normal parce qu’il vit seul
le vide s’est installé autour de lui,
trop caractériel lui a t on dit
trop ceci trop cela
SEUL.
Qu’est ce que ça change ?
Sa femme ne reviendra pas. Usée, fatiguée
De s’être ennuyé pendant vingt ans
Seul, terriblement seul
Heureusement, il travaille encore
Ses collègues ont déjà commencé
Trop de malades, trop d’urgence.
On l’attend.

Ainsi que le texte de Maryse:

J’ai revu cette nuit dans un rêve un vieil oncle
Nostalgique pour toujours de l’Algérie française
Qui me parlait du sud, des dunes, du Sahara
Des sauvages bédouins groupés en fantasia
de ces bleds perdus où on le recevait
comme un roi et sa cour en offrant des méchouis
On lui avait donné le plus beau yatagang.

Il n’avait jamais vu la misère aux pieds nus
Les enfants illettrés les mouches et la famine
Les meilleures terres volées, les gourbis reculés
l’immigration vécue comme une humiliation

Après l’indépendance il était devenu
poinçonneur des Lilas
Il a vécu longtemps dans cette France-là
puis il a disparu
comme nous le ferons tous

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Claude: 
Yatagang, bled, fantasia, regroupement, nostalgie, méchoui.
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Caillou le 2 mai 2020

Et le texte de Maryse

Ici et là bas…

Yatagan était rentré fourbu d’avoir porté et soulevé tant de pavés. Dix ans déjà qu’il était parti abandonnant femme et enfants au bled. Deux ou trois voyages en dix ans et à chaque retour la nostalgie. Ce soir elle envahissait tout son être car demain, là-bas, aurait lieu le grand regroupement annuel. Il n’avait pas faim, il mangea quelques restes de la veille, but un verre de raki et s’allongea sur son lit. Très vite il s’endormit et le rêve l’enveloppa.
« Allez Ali, dépêche toi, il faut y aller ».
 C’était la première fantasia de son fils, il était prêt.
 Ils arrivèrent sur le site. Des tentes blanches avaient été dressées sous lesquelles les équipes enfilaient leurs costumes. Ali rejoignit ses coéquipiers, Yatagan sur ses talons. Il aida son fils à enfiler sa djellaba blanche, noua le turban sur sa tête et vérifia le moindre détail. Puis, il les laissa entre eux et se dirigea vers l’enclos où Aga Khan, le cheval qu’il lui avait offert en économisant sou après sou, attendait son cavalier. Il avait été harnaché dans la tradition, portant les couleurs rouge et or du village. Il était magnifique.
Tour à tour, les équipes sortaient des tentes. Ali apparut, il était le plus jeune. Il ne regarda pas son père et se dirigea fièrement vers l’enclos. Il donna une tape sur l’encolure d’Aga Khan, vérifia que la selle était bien accrochée et d’un bond sauta sur son dos.
 Ils se tenaient tous alignés retenant fermement leurs montures piaffant d’impatience. L’équipe d’Ali était reconnaissable au turban bleu que portaient les cavaliers. Yatagan pria pour que tout se passa bien. Le départ fut donné, ils s’élancèrent faisant tournoyer leurs moukhalas pour enfin tous tirer à la même seconde la salve de la victoire.
La sonnerie du téléphone le réveilla. C’était Ali.
 »Papa, papa j’ai réussi »
. « Je sais, je suis très fier de toi »
. Il avait du mal à digérer le méchoui qui avait clôturé les festivités, avala une tasse de thé bien chaud, enfila son bleu et partit sur le chantier.

Jette un regard distrait sur la télévision.
Les bruits des gens qui parlent, qui envahissent l’espace, ruissellent pour ne rien dire.
Mais tu as peur aussi de cette épidémie.
Et pour te rassurer tu vas voir cette soupe quotidienne d’images, de vagues reflets du monde, de mensonges et d’angoisses, d’oppression, de douleurs.
Tu essaies bien un peu de trier dans le flux
Cela ne sert à rien.
Rideau !

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Claudine: 
Distrait, reflet, soupe, rideau, télé, ruisselle.
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Caillou le 1er Mai 2020

Et le texte de Maryse

Mon mari ronfle ! Ronfler c’est une chose qui pourrait être supportable s’il ronflait régulièrement, mais non seulement il fait des bruits épouvantables, des borborygmes déchirants, des sons de basse à faire trembler les murs, mais en plus il a de longs silences suivis de terribles déchirures, lorsqu’il reprend enfin sa respiration.  Apnéique lui a dit le docteur ! Alfred est apnéique sans le savoir et moi j’essaie désespérément de fermer l’œil à côté de lui dans notre lit bombardé.

Mon mari est sodomite ! Faire l’amour de temps en temps pourquoi pas, je n’ai rien contre et même j’aimerais bien parfois qu’il me turlutte le coin jardin mais non, il va tout de suite à l’essentiel et pour lui l’essentiel, vous voyez ce que je veux dire ! C’est juste pour son plaisir à lui et tant pis si j’ai du mal à m’asseoir le lendemain. Je ne sais pas dire non, d’accord, mais j’en arrive à le préférer endormi, même apnéique !

Mon mari est anarchiste, enfin anarchiste de papier : il lit le Canard Enchaîné ! Une fois par semaine, son anarchie se manifeste bruyamment, comme tout ce qu’il fait, (Ronfler, m’enc…) en s’esclaffant dans son 8 pages. Il s’en prend au gouvernement mais il ne va pas aux réunions des locataires, ni à celles du syndicat, encore moins retrouver d’autres anarchistes, non, il est anarchiste à la maison, une fois par semaine et très bruyamment.

Mon mari n’aime pas les demi-teintes. Pour lui il n’y a que le blanc ou le noir, on est pour ou on est contre, c’est formidable ou dégueulasse. Il est comme ces hérétiques du moyen âge, les bogomites ou les cathares, qui ne voyaient rien entre le bien et le mal. En fait il est dualiste, et toujours en criant.

Mon mari est terroriste, surtout pour la vaisselle qu’il casse en voulant la ranger, surtout pour les repas de famille (du temps où nous en avions encore) ou il terrifiait les beaux-parents, les enfants et même la grand-mère en tapant du poing sur la table et en proférant des insanités !

Mon mari est toujours malade mais ne peut pas expliquer d’où il souffre. Tantôt du dos, tantôt du cœur, parfois la tête, parfois le foie. Un hypocondriaque erratique je vous le dis ! Il a épuisé des dizaines de docteurs et surtout des spécialistes.

Il m’a épuisé moi aussi.
Je n’en peux plus cette fois-ci je le quitte dès le 11 mai prochain je retourne chez ma sœur puisqu’elle habite à moins de 100 kms. Sur le pas de la porte je le traiterai d’anarchiste, de sodomite, de bogomite, de terroriste, d’erratique et d’apnéique. Il me regardera avec ses gros yeux ronds, mes deux valises à la main.
Et peut-être me demandera, comme dernière parole: où se trouve le dictionnaire ? 

Ce texte est écrit avec une contrainte de 6 mots, donnés par Alain: 
anarchiste, bogomite, sodomite, apnéique, terroriste, erratique.
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Caillou le 30 avril 2020

Et le texte de Maryse